PAÍS DEL INTERIOR

Experiencia Sevillana (o la otra Copa Davis que también perdimos)

2011-12-04T12:34:00.001-08:00

Un versito de Brecht que leíel otro día decía “Aquellos que sesentaron el sillas de oro para escribir / serán interrogados /por quienes lestejieron sus vestidos”. Ojo, la belleza suele guardar –como casi todo elmundo- su mugre debajo de la alfombra; parece decir el poeta alemán y algo deeso sentí paseando por Sevilla el fin de semana pasado. Primero eldeslumbramiento por la inmensa catedral, el Real Alcázar, sus jardines yazulejos magníficos, las hermosas riveras del Guadalquivir, el Archivo Generalde las Indias, pedazos de historia en todas partes. Después, la imagen debarcos llegando desde América durante siglos al puerto de la ciudad, oro,plata, hombres, mujeres, quien sabe que más. Artesanos, comerciantes, banquerosllegaban de toda Europa a esa ciudad que recibía –bendecida por dios- la riquezadel continente donde habitaban los sin alma, los casi humanos. En este momento unminero boliviano rasca la entraña vacía del Potosí, mientras vos le sacas, embobado,una foto al jardín privado de los reyes. Pensé, pienso. Es como si te cayera laficha de toda la historia que te enseñaron y te ocultaron. De sopetón entendés todaslas lecciones del viejo Ibañez que nunca terminaste de tragarte en la secundariay lo mezclas con el Galeano de “Las venas…”. Ahí está el retrato de Sevilla, deEuropa quizá. Pero la historia que no está en los libros –aún- también davueltas. Unos maestros acampan dentro de la catedral, protestan porque noconsiguen trabajo, por los recortes en el presupuesto educativo. Los turistassorprendidos los miran, los miramos. Mientras un sueco o alemán no deja desacarles fotos desde todos los ángulos posibles, me le acerco a uno y lepregunto. Dice llamarse Raúl, tiene veinticinco años, hace tres que se recibióde profe de música, este año le tocaba entrar como interino, pero con losrecortes no lo van a llamar. Por eso protesta en la casa de dios. Le cuento quesoy del otro lado del mar, de donde vino, quizá, la plata que pagó estascolumnas sagradas. Le cuento que también nosotros solemos protestar seguido,por trabajo, por educación, por salud, por… después de un rato le firmo unpetitorio de adhesión y sigo. A la tardecita, mientras tomábamos unos mates enun plazoleta, se me aparecieron, no sé porque, otros versos, esta vez del viejoGiannuzzi “Para levantar las pirámides / doscientosmil hombres, a lo largo / de tres generaciones, cargaron y arrastraron / millonesde toneladas de piedra (…) Después de 4.000 años,/ vértebrasobre vértebra, crujido a crujido,/ elespinazo innumerable/ sigue cargando el peso / delsueño y la podredumbre de los señores.

Botellas sin destino ni mensaje

2011-11-01T16:11:00.001-07:00

El poema, en la medida en que es, en efecto, una forma de aparición del lenguaje, y por lo tanto de esencia dialógica, puede ser una botella al mar, abandonada a la esperanza –tantas veces frágil, por supuesto- de que cualquier día, en alguna parte, pueda ser recogida en una playa, en la playa del corazón tal vez. Los poemas, en ese sentido, están en camino: se dirigen a algo. ¿Hacia qué? Hacia algún lugar abierto que invocar, que ocupar, hacia un tú invocable, hacia una realidad que invoca.
Paul Celam

Mano de obra devaluada

2011-10-25T03:35:00.001-07:00

¿Cuánto valen unas manos que sirven, solícitas, una mesa? ¿Cuántos las que apilan ladrillos, forman medianeras, levantan rascacielos, alisan y pintan ásperas paredes entre las que no vivirán?

- Eso depende. Dicen algunos, pero ¿de qué depende?

– Del precio de mercado, de la fluidez económica, de la capitalización bancaria, de la Unión Europea.

Es vieja esa historia. Los que sólo tienen para vender su fuerza de trabajo en mesas que no disfrutarán, o el sudor de su frente construyendo paredes que habrán de cobijar a otros hoy, en estos días de crisis de la prospera Europa, andan devaluados. La realidad cotidiana les recuerda que, aunque parecían estar en el primero, nunca habían terminado de escapar del tercero. Vivían en el tercero del primero, o en un primero de tercera, que no es lo mismo pero es (casi) igual.

¿Y mientras tanto? Tomamos una cervecita –dicen, digo-, miramos televisión, jugamos a la playstation (¿el nuevo opio de los pueblos?), disfrutamos de la comodidad de este hermoso piso hipotecado. El asunto es tirar con el paro mientras llega otro curro en algún restaurancito, ciber o edificio de improbable construcción

-¿Y sí esos 400 euros del seguro caen entre los recortes sociales del Partido Popular o la derecha derechosa? ¿Y si esos 400 euros del seguro caen entre los recortes sociales del PSOE o la derecha socialista?

Mejor no pensar en esas cosas, mejor sigamos jugando a la playstation mientras esperamos que surja, de entre las piedras, algún trabajo.

Y yo, argentino de Argentina. Doctorado en crisis cíclicas pregunto:

- ¿Y si no llega? ¿Y si lo único que queda es jugar, jugar y jugar a la playstation?

- Siempre llega, vos no viviste en estos años aquí, no hay porque desesperarse, ya aparecerá algo, alguien.

Impostando seguridad dicen lo que dicen, pero dudan. Y por las mismas dudas hay que reservar algunos euros para el pasaje de regreso ¿A dónde? Al tercero que está en el tercero y no en el primero ¿Para qué? No sé, la verdad que no sé.

Así cómo los negros que se llevaron desde el otro lado del mediterráneo (o casi).

Así cómo los campesinos que escaparon de la primera y la segunda guerra (o casi).

Así (o casi) andan –andamos- algunos uruguayos, argentinos, chilenos, peruanos, marroquíes, españoles.

En este mundo globalizado que sigue girando, cambian las circunstancias, pero no los culpables ni los culpados. Mercancía, mano de obra devaluada que va tirando, como puede, con el paro.

(Por lo menos, aquí en Málaga, la playa es gratis y en la playstation aún se puede soñar con ser Messi.) .

Pequeños problemas de la vida cotidiana (1)

2010-12-20T06:07:00.001-08:00

Legas. Abrís la puerta del baño. Estas tenso. Tenso. Te dirigís, con ansias, al inodoro y -sorpresa, pésima sorpresa- encontras la tapa toda meaeda, pegajosa, amarilla.

El guerrillero paranormal (3)

2010-09-30T20:51:00.000-07:00

...ahhhh... taba medio fiero el brebaje. Según él me iba a conectar con no sé qué espíritu. Yo rogaba porque no me diera una patada al hígado.

- No tenga miedo amigo, no tenga miedo. Ni con la pócima, ni con el viaje. Cuénteme un poco adonde se dirige.

-Acaso la adivinación no viene completa. Le pregunté

-No tanto, no tanto.

Qué querés que te diga, el tipo me inspiro confianza. Vos sabes que yo, desde que estuve preso con los milicos, soy medio cagón para andar conversando de esas cosas. Pero verlo ahí, entre velas, todo de blanco, con la vincha roja, me dio ganar de compartir. Entonces le solté el bulto: que me iba a Bolivia pa conocer donde mataron al Che, que quería dejarle mis respetos, llevarle flores, prenderle velas, hacerle un homenaje y todo eso.

A medida que le iba contando, el tipo se entró a emocionar. Cuando quise ver, atrás del humito de las velas, el Indio disimulaba dos lagrimones que le rodaban brillosos por la mejilla. La verdad, me sorprendió, no lo hacía al Indio involucrado en esos menesteres. En un momento del relato, cuando le estaba contando el miedo que me da viajar en colectivo con esos bañitos de mierda donde no podes cagar tranquilo me paró en seco.

- Usted, así como me ve, escondido atrás de estas velas y con esta facha rara. Sí, así como me ve, yo también fui guerrillero. Allá, en mi patria, tuve rango y más de un verde bajé sin pestañear.

El guerrillero paranormal (2)

2010-09-25T12:54:00.000-07:00

Y siguió el Moño.

- A mi me había atacado el reuma de mierda otra vez, estaba nervioso por el viaje, ya me habían podrido los lexotanil y decidí ir. Primero le pregunté a Juan Viscacha por las dudas, vos sabes que con esas cosas soy medio huevón, pero Juan me dijo que era macanudo el tipo así que a eso de las nueve me fui para lo de Doña Nelsa. La vieja se sorprendió al verme llegar, yo me hice el distraído y pasé pal fondo.

El tipo era medio retacón y hablaba raro, como si estuviera mascando algo todo el tiempo, estaba vestido todo de blanco y, alrededor de la cabeza, tenía una vincha roja. Yo me quedé prendido a un frasquito que humeaba medio raro cuando me dijo que pasara, que no tuviera miedo, se ve que sabía que estaba medio cagado. "Usted viene acá porque va a iniciar un viaje largo, a un lugar desconocido -me dijo-, no tenga miedo, yo le voy a decir cómo le va a resultar el asunto, no tenga miedo, siéntese acá, pero antes de empezar tome un traguito de ese recipiente naranja que está al costado de la mesa."

Yo le entré a la huevada, dulzona era y de un color marrón.

El guerrillero paranormal (1)

2010-09-23T06:47:00.000-07:00

Resulta que el tipo había estado en las FARC, ahora vivía en el barrio San Martín y se ganaba el mango haciendo de mentalista.

El otro día escuche la propaganda en Radio Popular: Indio Yumana, especialista en magia blanca, desata nudos, recupera parejas. Atraiga la paz interior a su vida. Primera consulta gratuita. Llamelo al....

Yo no sabía nada de esta historia, me la paso el tío Moño, que en esto del correveydile es especialista. Él vive en Carolina con dos gatos y su perro Trapiche, cuando a fui a visitarlo el fin de semana pasado me comentó lo del Indio:

- Anda por los pueblos de la zona ofreciendo el servicio -me dijo- estuvo en Paso del Rey, Inti Huasi, El Arenal y Cañada Honda, después, cuando ya estaba oscureciendo, se vino para acá. Doña Nelsa le prestó la casa para que haga las consultas.

Mateo

2010-09-16T08:17:00.001-07:00

entre sillas baldosas gatos fiebres, ensaya rumbos. fija, el ojo, en el extremo. va. viene. cruza donde nadie. busca vértices donde apoyar lo que crece. desarma el espacio con sus 18 meses y balbucea -entre las patas de una mesa- la novedad perfecta.

todo es cornisa en su camino, y la casa una selva misteriosa donde el bautismo es posible.

desde arriba, los que olvidamos que cada paso es aventura, vemos al juego eterno del equilibrio repetirse.

en esos pasos cautos,

tambaleantes,

inéditos,

nacemos.

la explosión de la vida, nos inunda.

JOG

2010-09-14T04:55:00.000-07:00

Desde la mañana de ayer tenía ganas de leerlo. Abrí la puerta de casa, miré la callé, vi al arbolito veredero samarreado por el chorrillero y me dije -Hoy es un buen día para leerlo a JOG.

En el transcurso de la jornada la cuota de misterio fue creciendo. A la noche, después del fútbol, antes de acostarme, abrí el libro al azar y leí esto:

Ensayo de lamento individual

observando la indiferencia de este atardecer

sin duda hermoso pero demasiado impersonal para mi,

las cara solitaria se me entristeció

y nadie tuvo la culpa.

Y no tuve valor para salir

y gritar a cualquier parte: aquí estoy yo!

tengo un nombre, un apellido, un domicilio!

quiero una oportunidad, un destino para mi exclusivamente!

Nadie habría acudido, por supuesto.

Total, hace muchos años que no me ahorco

y a nadie le llama la atención.

Mi tragedia es tan poco decisiva

- un síncope entre dos bostezos,

un cólico no resuelto en el vientre-

que si me comprara un revolver fracasaría.

De manera que antes de estar técnicamente muerto

mi ideal sería convertirme

en un perro rabioso suelto en la calle principal.

Algo se pondría en marcha a mi alrededor,

una mutación en la cosas por mi causa

y hasta el mismo atardecer

no desdeñaría mi persona como punto de referencia.

Joaquin O. Gianuzzi

Viene justo para la época ¿No?

Mudo mundo

2010-09-12T16:13:00.000-07:00

Buscando lo que no encontré, pateaba tarros.

Pateaba tarros nomas, buscando lo que no encontré.

Y en una esquina. Esa, la esquina de las baldosas aflojadas alguien me dijo:

- ¿Por qué buscas afuera, por que hurgas el viento y manoteas, al pedo, el aire transparente? No seas boludo, si pareces un perro que, girando sobre sí, quiere morderse la cola.

- ¿Donde hurgar entonces? No ves que estoy desesperado y pateo tarros, pateo tarros nomas buscando, si buscando lo que no encontré.

- El mundo esta callado para vos, el espacio no te dirá lo que es mejor o peor.

- ¿Y a quién pregunto entonces?

- No sé, pero no gires sobre vos, la respuesta, en caso de que exista, vendrá de otra sombra. De otra silueta muy distinta a la tuya.

- Pero el mundo antes cantaba, y apenas descorría algún velo menor encontraba maravillas.

- En tiempos como estos, repito, el mundo es un gran silencio para vos.

Sino te la bancas, no preguntés

2010-09-09T07:10:00.001-07:00

- Cómo estas. Bien ¿No?

Cuando la gente te saluda de esta manera ¿Qué está preguntando? ¿Quiere saber como estás? ¿Cumple con un mero formalismo? ¿Las dos cosas? ¿Se banca, verdaderamente, saber como estás?.

Me parece que hay un poco de todo, en primera instancia, un reflejo automático. Socialmente es necesario - está bien visto- preguntarle esto al que te cruzas ocasionalmente en la calle. El problema -mi problema- es el : bien ¿no?. Me da la sensación de que no quieren hacerse cargo de la respuesta. El que pregunta sabe o intuye que en el filo del formalismo está el peligro, por eso agrega: bien ¿no?. De alguna manera no se bancan, no quieren, no tienen tiempo para escuchar otra respuesta. Nadie quiere que le respondan: "estoy para el culo"; porque escuchar eso exige una repregunta, un - aunque sea mínimo-involucramiento con el estado emocional del otro.

Al fin y al cabo todos sabemos, aunque no decimos, estas cosas. Por eso, cuando me preguntan, me hago el boludo y digo: bien. ¿Para qué complicarle la vida al desprevenido? Y cuando no tengo energía para impostar murmuro: acá andamos, tirando. Es el tipo de respuestas que no mienten y al mismo tiempo no comprometen -necesariamente- al otro en posteriores preocupaciones.

¿Qué es lo que andamos tirando? ¿Que tan pesado es? ¿Duele, en la espalda, ese bulto?

En la ambiguedad de las palabras que se cruzan -fugaces, rápidas, desprevenidas- es lo que permanece oculto, incuestionado.

Total ¿para qué?

Tres imágenes feas de lo feo

2010-09-07T20:02:00.000-07:00

1.)Fabián Casas, retomando a Maupassant, le llama "El horla" a sus frecuentes estados depresivos.

2.) Vicente Mulero, en su novela "Cuando me vayas a decir que soy un tonto", habla de un piedra que aún permaneciendo en lo profundo del mar, invisible, oculta, hace sentir su presencia en la superficie.

3.) Hace poco, creo que en una película, escuché hablar de la angustia como una especie de cangrejo interno que presiona el pecho en todo momento.

La facilidad de los culebrones es una fruta dulce

2010-09-04T14:30:00.000-07:00

Hay momentos que parecen cruciales (pero, ¿lo son?). Hay momentos que parecen triviales (pero, ¿lo son?). ¿Todo momento es trivial? ¿Todo momento es crucial? ¿Ninguno lo es?.

A veces, en época de niebla, de confusión, de borrosidades. Quisiera que la vida se pareciera más al guión de una telenovela, ahí sabes siempre qué es trivial y qué es crucial en la historia de los personajes. Te lo indica la música, la propaganda, el final que se viene y, en las más ampulosas, la sobre actuación de, por ejemplo, una Andrea del Boca. Es más tranquilizador ¿No les parece?.

Si, definitivamente, esas novelas donde se descubre rápido y fácil quien es la niña rica abandonada y criada por la sirvienta que se enamora del hijo rico dueño de la casa que, después te enteras, era el verdadero hijo de la sirvienta. Esas novelas te hacen sentir bien, superior. Ahorrándote el misterio y la complejidad te dibujan demiurgo, demiurgo berreta, pero demiurgo al fin.

A veces es una cagada que el guionista de la vida no sea Alberto Migré.

Donde llegar

2010-08-27T04:23:00.000-07:00

Quizá el hogar, el techo, la casa, el sucucho propio se definan –en nuestra más profunda intimidad- por ofrecer un lugar de recibimiento, un lugar donde la rutina, las repeticiones, los esquemas nos protegen. Ese lugar, que en el mejor de los casos, se constituye en un punto de encuentro con un otro u otra, funciona como centro alrededor del cuál giran los múltiples fines de la vida. De no existir ese punto central de la telaraña, el tejido vital pierde consistencia; el influjo de esos esquemas otorga fortaleza, tesón, tensión a los hilos. Ante la ausencia de ese lugar donde llegar, los pasos pierden ímpetu, horizonte, quedan presos de una locura circular.

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En eso andamos en estos días donde la intemperie reina. Buscando -sí buscando- un lugar donde llegar.

Charla - Debate "Bachilleratos Populares: imágenes y palabra para pensar una experiencia educativa en movimiento"

2010-08-26T11:37:00.001-07:00

Esta charla - debate se realizará el día viernes 27 de agosto a las 18:30 en el Microcine de la Universidad Nacional de San Luis. Están todos recontra invitados.

Organizamos:

Minga

Surcos

Universidad Trashumante

Frente Popular Dario Santillán Regional San Luis

Para más información sobre bachilleratos populares se puede consultar en:

www.frentedariosantillan.org

Lxs grandes revolucionarixs, fueron grandes hinchapelotas

2010-08-19T12:30:00.000-07:00

Siempre es mejor quedarse pancho: descansado, aletargado, contemplativo, zen. La inercia propia de la existencia nos lleva a eso.

¿O no?

No sé.

Por las dudas, lo contrario.

Siempre es mejor mantenerse en movimiento: rápido, ágil, irreflexivo, mirando el objetivo. Nunca, nunca, a los costados. Ahí esta lo que distrae, lo que retrasa, lo fútil.

Quizá -¿Por qué no?- estas sean dos caras de la misma alienación.

Por eso me parece, creo -bah, elucubro- que el revolucionario -no solo el político sino, también, el vital, el cotidiano (acaso sean diferentes nombres de la misma cosa)- es un hinchapelotas que:

a.) Cuando la gente se queda quieta, empuja.

b.) Cuándo la gente va muy apurada, mete la traba y pregunta ¿Por qué corres? ¿Hacia donde vas? ¿De donde escapas?

En fin, es ese tipo o tipa que pega enormes y bellas patadas en el culo que siempre, siempre, empujan la historia -y a nosotros con ella- hacia adelante.

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- ¿Y si un paso más allá hay un precipicio? Dijo el otro.

- Eso nunca se sabe, pero el riesgo... el riesgo -sí el riesgo- hay que correrlo.

¿O no?

Vienen vientos, vienen

2010-08-16T15:33:00.000-07:00

Los fines múltiples de la vida penden -tenues- en una telaraña. Extraen su sentido del conjunto. Solos no son nada. Nada. O casi nada. Y a veces vienen vientos. Vienen vientos, si vientos que zamarrean la tela, la araña y los múltiples fines de la vida. Si se rompe, quedan ahí, flotando, a la deriva, como botellas sin mensaje. Sin fina tela, sin esa trama, los múltiples nortes no son nada: un no cartel, una no flecha, una no orientación posible. Remolino de símbolos extraviados en furor del viento.

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En esto pensaba el boludo perfecto, mientras la duda se almorzaba su hígado.

Después de tanto tiempo

2010-08-13T14:30:00.000-07:00

Creo que fue un amigo el que dijo:
- El mundo se divide entre quienes los aman hasta la adicción, y quienes los aborrecen hasta la insanía.
Desde su punto de vista, en este asunto, no hay lugar para tibios ni conversos.

Hoy, cuando los vi tirados, ahí, sobre la mesa, acordándome de esta categórica y tremendista sentencia, me dije.

-Dale, intentalo de nuevo ¿Qué podes perder?

En ese anzuelo tendido, este bagre picó. Si picó.

Agarré uno despacio y, cómo dudando de mi cordura, lo desnudé.

30 minutos después -ese cuerpo brilloso de cristal oscuro- fue un olvido más entre mis dientes.

Magistral

2010-08-11T06:34:00.000-07:00

El detergente magistral ya no viene como antes. Cuando comencé a convivir en pareja uno de los aprendizajes cotidianos fue ese: la cantidad de platos -aproximada por supuesto- que se podían lavar con una botella pequeña de magistral. Detalles en los que de soltero na había reparado. El asunto es que ahora -esta es una conclusión basada en lavadas de platos de esta última semana- si, ahora, el magistral ya no viene como antes. En varios aspectos se le nota la berreteada: la textura de la espuma, su color, su consistencia. Hoy, cuando aprieto la esponja, ya nos es lo mismo. Y no es que sea un nostálgico de los que dicen que todo tiempo pasado fue mejor, pero en este caso, la decadencia es, desde mi modesto punto de vista, indiscutible. Ustedes dirán ¿por qué no probas con "Ala" o con "Zorro"? Y quizá tengan razón, anoche en un capítulo de Lost a uno de los personajes le decían - Eres hombre leal y esa es una virtud respetable, pero no creo que seas de los que son leales hasta la estupidez.

Estoy llegando al límite, el mes que viene, cuando en domingo, camine, con el carrito, entre las góndolas, voy a pensarlo dos veces, cuando el brillo, engañoso, del un magistral, quiera atraparme. Entre las góndolas, no seré el mismo.

Viajar

2010-08-09T12:28:00.000-07:00

"Todo viaje es, en principio, dislocación, exilio, desplazamiento.

Se deja un lugar conocido, seguro, para entrar en un lugar nuevo,

acaso a la larga decepcionante (se espera demasiado de él),

pero, en el momento en que se emprende el viaje, tentador.

Ese lugar otro, que se concibe espacialmente, está también

marcado por un tiempo distinto: otro ritmo afecta al viajero

durante el desplazamiento, lo descoloca, lo desorienta, y esa

desorientación persiste aun después de concluido el viaje. No

sólo vuelve distinto el que se ha ido, vuelve a un espacio y a un

tiempo distintos, ya que el viaje nos hace ver el lugar al que

volvemos, y que creíamos permanentemente igual a sí mismo,

con otros ojos."

Silvia Molloy

Prólogo del libro "La viajera y sus sombras"

El imperfecto espejo de un mundo quebrado

2010-08-08T14:51:00.001-07:00

¿Alguien creyó que estábamos en el alegre mundo del cuarteto o la cumbia? ¿O en ese -el perfecto- de la música exquisita, cualquiera sea esta? ¿O en la marihuanezca nube pedo/pacifista del reggae? No. Definitivamente, no. El punk es el perfecto espejo de este mundo quebrado. Un mundo sucio, violento, degradado, donde el amor aveces brilla pero siempre, invariablemente, se extingue, se ensucia, se pudre.

¿Acaso el pogo no es la mejor síntesis del cariño agresivo de las relaciones humanas, su amor/odio perpetuo? Cinco, diez, quince tipos saltando en éxtasis, borrachos, lúcidos, queriéndose, pegándose, escupiéndose, conscientes de que el mundo se acaba, de a poco, mientras nosotros, miramos, como boludos, a Tinelli.

(Foto e inspiración de FDS Punk. Para escucharlos http://www.elsonar.com.ar/fds )

Y si las mujeres estuvieran en extinsión...

2010-08-07T13:17:00.000-07:00

Esta es la premisa -creo yo- que se plantea Oliverio Coelho en el cuento "El umbral", incluido en su libro Parte Domestico. Con una prosa cuidada dibuja el escenario de un mundo en decadencia donde los hombres giran por las calles sin la bendición de un horizonte, mientras todas las mujeres -las pocas que quedan- son monopolizadas por el Estado en reservas con el objetivo de asegurar la continuidad de la especie. En este universo apocalíptico un coleccionista de viejos objetos que vive recluido en su departamento añorando a su madre, recibe el llamado de una de las últimas féminas libres: Laura.

"Desde mi visión humilde y algo herética, faltaban mujeres porque ya no habían hombres capaces de rebelarse y soportar su costo, es decir, la impotencia a la que nos habían sometido durante siglos. ellas sin duda existían en algún lado. Las románticas seguían escondidas en el corazón de las ciudades, en las zonas viejas, empeñándose en el género, negándose a perder su reino catastrófico. Laura era una de las románticas: o se había fugado del territorio paralelo ideado por el estado para la continuidad de la especie, o nunca, desde que había sido implementado este sospechoso plan de urgencia y amparo, había sido descubierta por un escuadrón de solitarios".

Si pueden, léanlo.

Perdón

2010-08-04T12:34:00.000-07:00

Nunca pensé llegar a esto. De chico fui -uno más- de los que se burlaban. Pero la vida que golpea, golpea y golpea me trajo a este lugar. Y aunque ahora sufra el escarnio de los que ayer eran compadres. No puedo. No puedo, dejar de admitirlo. Nobleza obliga, amigos. Los años pasan, las personas cambian. Sepan entenderlo. No me juzguen con la facilidad de los que ríen. Piensen en su futuro, conduelanse de mi presente. Y sepan, sientan, intuyan que mi lugar -este hueco donde arrojan sus piedras verbales- mañana -cuando menos lo piensen- pueden ocuparlo ustedes.

Amigos. Amigas. Este julio, este agosto, he caído: me hice fanático de los canzolcillos largos.

El periodiquismo raquítico y cultural del diario de los Rodríguez Saa

2010-08-02T16:50:00.000-07:00

En esta entrevista que le hace a Palo Pandolfo un desvergonzado o desvergonzada periodista del diario de los Rodriguez Saa se pueden encontrar algunas de las explicaciones a nuestra intrascendencia cultural. Acá posteo un fragmento, si te da el estomago para leerla completa te dejo el link:

http://www.eldiariodelarepublica.com/index.php?option=com_content&task=view&id=32821&Itemid=9

- ¿Venís a San Luis?

- Haré un show el 21 de agosto en “Panacea Bar”. Se dio de una manera fortuita el contacto con los dueños del local. Fue porque ellos estuvieron con Lisandro Aristimuño (tocó el 23 de mayo) que fue a tomar algo y en una charla apareció mi nombre en la mesa. Tengo buen dialogo con Lisandro. El le dio mi “My Space” y comenzamos a hablar con los empresarios. Para mí es súper importante hacer mi primera presentación en San Luis. En mi debut iré solo con mis guitarras criollas. Honestamente estos recitales los vengo haciendo muchísimo, prácticamente desde que me lancé como solista en diciembre del 99. En el primer año hice algún que otro show solo y a partir del 2002 empecé a tocar . Tengo mucha gente que me lo pide y a mí me gusta. Siempre digo que cuando cumpla cincuenta, faltan cinco años, voy a plantear un disco en solitario que yo llamo “La gran Yupanqui”. El hombre con su guitarra. Quisiera seguir estudiando un poco más de guitarra. Igual el disco lo podría hacer mañana pero me puse esa meta y lo que estoy haciendo es desarrollar mi oficio de guitarrero y cantor en vivo. También tengo una banda que se llama “Ritual” que, si las condiciones se dan, voy la voy a llevar. Igual, para mi es un placer ir solo.

- ¿Qué sabes de San Luis?

- No conozco la ciudad de San Luis más que de paso. Nunca puse pie en tierra puntana. Sí pasé por Merlo como turista, esto para mí es una expectativa grande. Hace un par de años comencé a moverme de una manera más independiente con mis propios amigos y contactos. Por ejemplo, este año debuté artísticamente en Salta y Jujuy pude montar dos shows en trío con un bajista y un baterista. Este año armé una gira por el sur cordillerano donde toqué en San Martín, Esquel, El Bolsón, Bariloche y Zapala. Lugares donde no había ido. Ahora voy a San Luis. Estuve toda la década del noventa con “Los visitantes”, en la era Menemista, con las multinacionales… ¿y no había forma de dar un show en San Luis? Ahora lo hago desde lo independiente, desde lo casi artesanal, desde lo devocional. Se arregló esto y mató. De alguna manera es el “hágalo usted mismo” con lo que uno quiere.

- ¿Cómo se dio esto de ser solista?

- Cuando me hice solista pensé estrictamente en hacer lo que quiero. Si logró hacer solo lo que quiero, ese va a ser mi éxito. Igual es fácil decirlo pero no hacerlo. Tenés millones de condicionantes y con una cintura tenés que ir moviéndote en la realidad. Ahora que estoy “managereándome” a mí mismo, estoy en lo que quiero. Estoy contento cómo se está desarrollando este año. Con “Ritual” empezamos hace dos semanas con la preproducción del disco que queremos hacer el año que viene. El objetivo es tomarnos toda esta mitad de año para grabar demos. Incluso en enero o febrero trataremos de grabarlo de manera independiente a no ser que surja alguna onda de algo pero nuestro plan es hacerlo nosotros mismos y de última hacer un contrato con alguna distribuidora. Las canciones ya están compuestas. Hay treinta de los últimos tres años con lo cual puedo llegar a un disco de doce o catorce temas.

- ¿Conocés el estudio de la Casa de la Música de Villa Mercedes?

- No. Lo que todos sabemos de San Luis es que hay un polo de cine tremendo.

- También hay teatro, música, cine

- Es muy interesante para mí ir allá. Voy con todas las expectativas. Siempre es una puerta que se abre y hay un misterio para develar. Cada paso que uno da, después tiene millones de resonancias, o sea, de derivaciones. Este pequeño paso a San Luis en un bar, con mi guitarra… Igual los shows no son tranquilos, son intensos (risas).

- Mirá si se te da la posibilidad de conocer al gobernador y enterarte de todo lo que se hace

- Bueno, que se yo. No tengo expectativas tan altas. Simplemente por ahora quiero conocer a los dueños del boliche que me parece gente copada. Quiero generar un vínculo con ellos y con la gente que vaya al show. A partir de ahí, estar abierto a lo que pasa, yo estoy dispuesto a trabajar con poderes estatales. Por ejemplo cosas con la Municipalidad de Morón.

De nuevo estoy de vuelta

2010-07-31T15:16:00.000-07:00

Superado por el trabajo y, por qué no, por la fiaca, hace un tiempo que había abandonado PAÍS DEL INTERIOR. Bueno. Hoy regreso. Esperemos que esta vez el entusiasmo dure más que la anterior. Este post es para compartir un poema que hace poco me tradujeron al francés y que, según me dijeron, saldría en una antología el mes entrante. Bueno, ahí se los dejo.

Ergo Sum

C’est

pour l’institutrice de CE1 qui m’a tiré l’oreille,

pour les poumons obscurs de mon grand-père le mineur,

pour les différentes cirrhoses de mes oncles de la campagne,

pour mon autre oncle

emprisonné par les milicos lors de la dictature,

parce que j’ai dû quitter le village où il n’y avait pas d’école,

pour ma vieille qui a des fins de mois difficiles avec l’aide sociale qu’elle perçoit,

pour le poxirrán[1] que j’ai trouvé au coin de ma rue

fourré dans la petite main d’un gosse de dix ans,

pour les inondations de mon quartier,

parce que d’antan j’ai été l’ami de Jésus le pauvre qui est né dans une crèche,

pour les Saintes Maries du quartier qui ont cinq enfants avant d’être femmes,

pour mes amis du coin de la rue qui ne trouvent pas de travail

et ne trouvent de la joie que dans le vin et le pétard,

pour la vieillesse sans argent de mon père,

pour ceux qui ne sont déjà plus

mais dont la peine continue de peser sur notre conscience,

parce que je partage les soleils matinaux

avec une femme merveilleuse qui rêve et me laisse rêver

et parce qu’un jour je serai père

et les pleurs de mon enfant seront comme une promesse d’oiseaux,

pour eux,

je balance des pavés,

donc je suis.

(Tiré de Trompadas al tun tun)

[1] N. d. T. : Nom de la marque de la colle utilisée par beaucoup d’enfants de la rue en Argentine.

El poeta político

2010-05-16T15:21:00.001-07:00

El poeta era también político. Se interesaba por los problemas pequeños y grandes de las gentes y era capaz de encontrar y aplicar soluciones. Su generosidad era eficiente. Podía sostener una empresa. Podía dominar los pequeños detalles. Podía enunciar, exponer. Su elocuencia había superado la impostura, y entre las gentes sencillas y buenas el poeta político había logrado ser uno más. Pero, si el poeta atendía a las cosas del mundo, sintiéndose simplemente vivir, también sentía la urgencia de la palabra misma. También experimentaba la necesidad de demorarse, de interrumpir la fluencia entre el mundo y él. Entonces el poeta empezaba a hablar para sí mismo en un intento de hablar mejor, más hondo, a todos los hombres. Y perdía su voz y rompía su instrumento.

Edgar Bayley (Buenos Aires, 1919- 1990), revista Poesía Buenos Aires, n° 25, 1957. Rodolfo Alonso, Poesía Buenos Aires (1950-1960), antología íntima, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2010

2010-03-22T13:35:00.000-07:00

al posible lector/a

2010-01-04T15:14:00.000-08:00

perdón pero, al menos por un tiempo, este blog permanecerá:

Vengan, vengan a la presentación

2009-12-18T09:23:00.001-08:00

COOPERATIVA EDITORIAL REVISTAS CALLEJERAS

presenta

NOCTÁMBULA

poemas de

Valeria Ortíz Sarmiento - Malka Bentivegna

Viernes 18 de diciembre - 21:30 hs.

Casa Cultural Boulevard Italia - Avenida Italia 2160 (Pasando las vías)

El cohete Fresán

2009-12-06T18:36:00.000-08:00

Y sí, este tipo te lleva a otro mundo.

Hace diez minutos terminé de leer la última novela de Rodrigo Fresán "El fondo del cielo". Después de alunizar, retorno.

¿De que va este viaje? Digamos (algo): Una historia de amor por la infancia y una historia de amor en la infancia (que persiste y persiste más allá de ella o, mejor, que hace de todo lo que vino después la triste cola de un cometa Halley). Metaforizada, metamorfoseada, metabolizada por esos relatos de ciencia ficción que alguna vez (intentaron) dibujar el futuro y que, ahora, son restos de una pasado más o menos lejano.

Algunos piedras lunares para que se den una idea:

"Recuérdanos, recuérdame, recuerda que entonces los habitantes de nuestro planeta, de nuestro tan pequeño universo, se devidían en viajeros interplanetarios y criaturas de otro mundo.

El resto eran, apenas, personajes secundarios.

Los anómimos constructores del cohete."

"La memoria como esa inexplicable máquina del tiempo y el pasado como cuarta dimensión y planeta alternativo con vida un poco más inteligente que aquella que lo habita en el presente"

"De todas las formas del miedo, el ser humano ha producido pocas tan efectivas como la de un teléfono sonando en el centro de la noche"

"Y entonces, en contadas ocasiones, este plantea se convierte en otro planeta.

Así, viajamos de un planeta a otro planeta sin necesidad de cruzar ningún espacio.

Alcanza con cruzar el tiempo y no permitir que ewl tiempo nos cruce, nos tache, nos borre del mapa.

No es fácil, no es sencillo conseguirlo.

Yo, sin embargo, pude hacerlo."

Monólogo de un auxiliar

2009-12-05T17:41:00.000-08:00

- AUXILIAR: Y Ahora que termina todo…ustedes se ríen…¿De qué se ríen?^¿Ustedes también creen que estoy loco?…Pues nooooooo!...Si creen que porque todos los profesores que me antecedieron en esa cátedra terminaron medio chapitas yo también voy a hacerlo, lamento decirles que están muy equivocados … todos me dicen que estoy loco…pero no, nunca voy a tomar esa pastillita… Nadie me cree cuando les digo que un residente mostruoso de ojos saltones, uñas afiladas y olor a pedo me persigue…..pero sí, yo lo he visto, a mi no engañan…voy al baño a hacer pipi o popo y está el residente, abro el correo electrónico y aparece una planificación del residente, estoy soñando y aparece el monstruo residente preguntándome si está bien la consigna… me persigue a todos lados pero nadie me cree…esa es la desgracia.

Anoche, justo anoche lo encontré escondido detrás de una pérgola del IV Bloque. Iba caminando tranquilo hacia casa y de repente salto intempestivamente para atraparme, me agarró fuerte la cabeza, abrió con sus uñas afiladas una ranura y me llenó de preguntas: ¿Qué soy -me dijo- estudiante o profesor? ¿Por qué no me acompañas lo suficiente y me dejas solo? ¿Por qué no me dejas planificar tranquilo? ¿Por qué me obligas a usar el pizarrón? ¿Por qué no me indicas cómo usar el pizarrón? Ayudame, dejame, ayudame, dejame, ayudame, dejame…me seguía gritando con furia en la ranura.

El monstruo me persigue, el monstruo me acecha en la oscuridad; anoche cuando lo tenía a mi lado pude sentir su respiración y más aún…estaba tan, pero tan cerca que pude, en un breve instante, mirar sus ojos… y esos espejos azules me deparaban una sorpresa inimaginable…sentí en ellos también el temblor de un miedo…pude entreveer que para él yo también era una especie de monstruo auxiliar que lo perseguía y lo acosaba con tareas: qué hace el diagnóstico, qué escribí en el diario, que completa el blog, que planifica, que corré, que salta, que baja, que subi, que come sopa de trasposición didáctica, que guiso de Davini, que sándwiches de Freire….

Yo, sinceramente, no me lo esperaba, pero cada uno era monstruo del otro, éramos sombras que nos perseguíamos mutuamente….Y yo me pregunto ¿Por qué? ¿Estaremos condenados a mirarnos siempre de esta manera o habrá otras formas posibles que descubrir?...espero que no, espero que aprendamos a ver en el otro algo más que el espejo de nuestros miedos.

Todos dicen que estoy loco porque veo monstruos por todos lados, veo el monstruo que hay, solapado, en el otro; pero también veo el que está, más oculto aún, en mi propio ser.

Si…todos dicen que estoy loco porque veo monstruos…pero saben qué…yo creo que TODOS, ABSOLÚTAMENTE TODOS…están más locos que yo…porque ver monstruos cuando nadie quiere o puede verlos, a veces, es signo de la más alta de las corduras

¿Ustedes se animan a mirar de frente al monstruo que todos llevamos adentro?

(Este fragmento pertenece a la obra de títeres "Correrías de una cátedra al borde de un ataque de nervios" guionada y puestas en escena a propósito del cierre del ciclo lectivo 2009 de la asignarura "PRAXIS IV: la práctica docente" del Prof. en Ciencias de la Educación.)

Las tres obsecionadas "P" del viejo Ezra: palabras, polis y poesía

2009-11-25T06:51:00.000-08:00

¿Tiene la literatura una función en el estado, en el conglomerado humano, en la república, en la res publica, que debería significar la conveniencia pública (a pesar del lodo de la burocracia, y del gusto execrable del populacho al escoger sus gobernantes)? La tiene.

Y esta función no es la de obligar o persuadir mediante la emoción, o intimidar o reprimir a la gente para que acepte unas opiniones en lugar de otras opiniones contrarias.

Tiene que ver con la claridad y el vigor de "todos y cada uno" de los pensamientos y opiniones. Tiene que ver con mantener limpias las herramientas, con la salud de la materia misma del pensamiento. Salvo en los raros casos de invención en las artes plásticas, o en las matemáticas, el individuo no puede pensar y comunicar su pensamiento, el gobernante y el legislador no pueden actuar eficazmente o formular sus leyes, sin palabras, y la solides y validez de esas palabras está el cuidado de los condenados y despreciados litterati. Cuando su obra se corrompe - y con ello no quiero decir cuando expresan pensamientos indecorosos; sino cuando su medio mismo, la esencia misma de su trabajo, la aplicación de las palabras a las cosas se corrompe: se torna fangosa, inexacta, excesiva o hinchada -, la maquinaria entera del pensamiento y el orden social y individual se va al demonio. Ésta es una lección de la historia, una lección que aún no entendemos ni a medias.

El intercambio con el mundo se le dificulta a mi padre. El intercambio con mi padre se me dificulta a mí.

2009-11-23T15:07:00.000-08:00

El silencio es un hueco alrededor del cuál giramos mi padre y yo. Imán oscuro. Carroña. Fuente. Manantial. Alguna vez él lo supo llenar de mentiras que me hicieron feliz. Otras no. El hueco crece y caen en él mis palabras, rebotan, se quiebran, se pierden en lo profundo, en la honda oscuridad
Hoy busqué a mi papá en diálisis – una maquina revolvió su sangre durante tres horas y media, otra máquina cumple la función de su riñón muerto- eran necesarias las palabras pero el hueco estaba ahí. Imán oscuro. Carroña. Está linda la tarde ¿viste? Le dije.
La multinacional que le revuelve la sangre – Fresenius Medical Care – le da una pastafrola para la media tarde, como a él no le gusta me la da a mí que lo voy a buscar. Justo como cuando él era un policía joven y yo un pequeño bebe: otro chocolatito holanda después del trabajo.

(Poema en construcción)

Consigalo en las mejores librerias

2009-11-21T12:00:00.000-08:00

Prelecturas

Sirva de advertencia

si estás por tocar un cuerpo

vas a tocar un libro en borrador

un manuscrito
y más tarde o más temprano

serás también la ruina

de un código incompleto

de un alfabetoinventado en el choque de los labios

y perdido apenas pronunciado

en la barbarie del deseo

si estás por tocar un cuerpo

aprende a leer nueva escritura.

Walter Eduardo Olguín

+ sobre el jorgerrialismo poético

2009-11-13T03:38:00.000-08:00

Los obstinados hacedores de poemas,

con sus poemas que suponen inmortales,

buscan ser atendidos, entendidos,

celebrados, queridos, consolados,

amados y salvados. Pobres niños,

pobres que tanto piden,

los que padecen soledad, postergación, olvido,

y nunca serán hartos.

Oh los que piden por la Poesía en negros pedestales

de las metrópolis en ruinas. Pobres almas,

solitarios despojos de las centurias imperiales,

mis poetas, mis dobles en el espejo, yo.

RAUL GUSTAVO AGUIRRE

De mi concha caliente...

2009-11-11T02:41:00.000-08:00

...gritaba una poeta, otra decía -Quiero pija, quiero pija.

Todo esto sucedía en el transcurso de algunas presentaciones de la FERIA DEL LIBRO MENDOCINA. Siendo, quizá, las únicas que, por su carácter estrámbotico, concitaron la atención de los ocasionales visitantes.

Al respecto algunas impresiones:

- Los y las poetas ya no encontramos quién nos lea, quien nos escuche. Vivimos, creo, de los retazos de una legitimidad perdida.

- Últimamente solo nos escuchamos entre nosotros disputándonos, ferozmente, los mendrugos de capital social que nos quedan.

-¿Nacerá de esta escasez la vocación por escandalizar? ¿La única salida que nos queda es esta especie de jorgerialismo poético?

Epifanios

2009-11-05T10:08:00.000-08:00

Epifanía: manifestación de Dios en el mundo.
Diccionario Grijalbo

“Hablaré de ensoñados y no de soñadores. No llamo a los míos soñadores porque el término se ha impuesto con un sentido despectivo. Tampoco ensoñadores, que es palabra admitida pero cuyo alcance me resulta insuficiente pues no designan sino a quienes tiene ensueños. Doy por sobrentendido que mis ensoñados los tienen, y en abundancia, pero más que en su condición de poseedores me importan como poseídos, vale decir por el hecho de que sean ellos los que están por entero en manos del ensueño; esas manos que los acunan y por cierto los transfiguran a fuerza de encantarlos con la melodía de su incesante insinuación.”
Santiago Kovadloff “Una biografía de la lluvia”

“El parque el domingo por la noche. La luz desvanece en el cielo, la vida se oscurece e intensifica en los senderos. La sexualidad inquieta de la experiencia.”
John Cheever “Diarios”

“Dijo Amiel que un paisaje es un estado del alma, pero esa frase tiene la gracia endeble de los soñadores débiles. Desde que el paisaje es paisaje, deja de ser un estado del alma. Objetivas es crear, y nadie dice que un poema hecho es un estado propio del que está pensando en hacerlo. Quizá ver sea soñar, pero si llamamos ver en ves de llamarlo soñar, es porque distinguimos el hecho de soñar del hecho de ver.”
Fernando Pessoa “Libro del desasosiego”

“¿Alguien mirará desde aquí este río, estos ríos, a través de paraísos, cuando el crepúsculo sea un silencio gris de franjas moradas?”
Juan L. Ortíz “El álamo y el viento”

sacrificio (en construcción)

2009-11-01T12:25:00.000-08:00

El dos manda, ordena la defensa.

- Todos en la misma línea. - grita- Vos tres, estáte siempre algunos pasos delante mío y cuida al once, no le regales el costado.

Su voz, no solicita, no pide: ordena y crea un orden.

- Hay que ganar el mediocampo - dice- adelantémonos, no los dejemos salir tranquilos.

El capitán charla al árbitro, le dice que los otros se quejan mucho, que no se deje manejar el partido.

-Usted se calla -contesta- si no lo hecho también y cuidado con hablar al juez de linea, él hace su trabajo, usted no se meta.

Faltan quince para que termine, es un mediodía de treinta y cinco grados y los delanteros ya

casi no tienen piernas. Queda la esperanza de un pelotazo aislado, de algún error, de un tropiezo oportuno de ese gordo que ataja.

-Prueben al arco, si están cansados pateen, pateen - se escucha desde un costado- aprovechen que el área está poseada.

A mí me falta el aire, empecé jugando de ocho en el primer tiempo pero después de dos corridas, al ver que una tercera se hacía irremontable, decidí bajar a marcar punta, acá puedo estar un poco más tranquilo y con este calor no me viene mal mirar el partido desde este lugar.

-Cuidado con la línea - me grita el dos- no te colgués que lo habilitás al nueve.

El gordo saca la pelota de un puntinazo y cae justo en el círculo central. El nueve, que es grandote, gana el rebote, salta, la para de pecho, la duerme con la rodilla y encara hacia la izquierda.

Yo lo veo venir. Hace calor, estoy cansado, miro al arbitro que está a unos diez metros, quiere desbordarme, el juez de linea corre hacia donde estamos, las piernas no quieren más guerra, hacia la derecha dos esperan el centro, me cuerpea, gana el costado, saca uno, dos, tres pasos de ventaja, su espalda se aleja cada ves más .

No me queda otra, el árbitro mira, el juez de línea también; cierro -no sé para qué- los ojos y de un golpe, de un solo golpe le engancho, delicada y cobardemente, su pie de apoyo.

Indefiniciones

2009-10-28T08:50:00.000-07:00

es improvable que un buen perro

haga las veces de un buen pez,

y un mal conejo

dificilmente logre convertirse

en un mal chimango,

así como un buen poema no siempre,

no necesariamente siempre va resultar

una buena persona

de la voz del poder a la voz

de la poesía las palabras están hechas

de la forma de decirlas,

y dependen del modo de oirlas

o de leerlas, dijo mi tío Samuel, llamado

el mudo, que para sordos están

los que no quieren oir.

(JUAN CARLOS MOISES de su libro "Palabras en juego". Ediciones La Carta de Oliver - 2006)

Algunas definiciones

2009-10-27T05:08:00.001-07:00

Poeta:
De realidad hace palabras, de palabras realidades.
Imposible ladrón de lo que fue.
Peregrino desnudo de una fe inultil.
Péndulo loco, buscando lo sagrado en cualquier parte.

Poema:
Cuando la luz no es una opción y la oscuridad una promesa fertil, llega el poema como otra primavera sobre la piel del mundo.
Ahí donde el olvido no es posible, donde la seguera es epidemia entre los vivos aparece él sin que lo llamen.
Bandera de humo. Pájaro absurdo. Caballo desbocado empujando, sin fe sin esperanza, el carro de la vida.
Rey mago pobre obsequiando las únicas, las últimas palabras que no empalabran.
Pequeñas iluminaciones que tienden sus redes de misterio sobre el miedo del mundo.

OFUIA o la degeneración musical

2009-10-25T15:55:00.000-07:00

8 músicos en el escenario, 9 o 10 instrumentos, 1 computadora y música en estado adánico o, si prefieren, virginal; caóticamente virginal. ¿Por qué? Digamos que uno llega a un concierto ya mundanizado, con el oído acostumbrado a escuchar los sonidos dentro de ciertas regularidades, espera – aunque no lo sepa, aunque no lo admita- que el camino musical que se ofrece tenga – como los cuentos de antes – un comienzo, un desarrollo y un final. En síntesis, llega con géneros, o en el mejor de los casos, con mesclas relativamente sencillas y de repente… estos de-generados. Entonces las cosas ya no se vuelven sencillas para el escucha, envuelto en una confusión de colores, acariciado por una maraña de sonidos busca mapas que lo orienten, hilos de donde asirse pero es inútil, la experiencia musical acumulada no le sirve de brújula para andar por el paisaje sonoro que le dibujan estos tipos. El escucha a veces mueve la cabeza, a veces los pies, a veces cree identificar retazos de tangos, swings, vidalas que alguna ves escucho, pero es inútil, el final de la canción lo sorprende confundido sin saber si hay o no que aplaudir, interrogando cada una de las sugerencias que desde el escenario le llegan a sus oídos suavemente dislocados.
Y es que el escucha sabe que ya no es un niño y sospecha que de serlo entendería mejor eso que pasa en el escenario. Ciertamente los sentidos adánicos, virginales, caóticamente virginales de los niños asumirían mejor el juego de sonidos y colores que se les proponen. Si. Seguro. En el escenario hay niños que juegan y nos invitan a jugar, a descubrir un pájaro que canta bajo la lluvia mientras los reyes magos esperan que un perro sin dinero les cuente su historia. Ciertamente esa voluntad lúdica nos confunde a los que hace rato que dejamos el chupete.
Suelen decir que la buena, la gran poesía, es la que inventa a sus lectores, la que no concede seguridades ni cede ante el sentido común. Vale lo mismo decir, creo, para estos músicos. Alegre y nostálgicamente, los escuchas, somos reinventados como ese niño desnudo que alguna vez creyó en el milagro de un sonajero.

Liniers y la poesía

2009-10-17T15:43:00.000-07:00

Actividades SEA San Luis - Villa Mercedes en la Feria del Libro

2009-09-14T10:08:00.000-07:00

¿Por qué poesía?

2009-09-13T18:47:00.000-07:00

Si constantemente nos venden (y compramos) imágenes (en serie) que nos dibujan el rostro y palabras (mil veces repetidas) que nos etiquetan. Apostar por la poesía, entendiéndola como trabajo hecho con y desde el lenguaje, es apostar por construir otra manera de relacionarnos con nosotros, nuestra historia y el mundo que nos rodea. Una manera (quizá) más lúcida, más atenta, más propia. Una manera que intenta siempre (aunque a veces lo logre y a veces no) escabullirse de los (grandes y pequeños) poderes que quieren instituirnos.

artes poeticas

2009-05-16T14:31:00.000-07:00

¿Qué otra cosa hace el poeta sino trabajarse en torno a sus mitos, para resolverlos en clara imagen y lenguaje accesible al prójimo?
Cesare Pavese
¿Qué te queda de todo cuanto has vivido? Las alegrías y los sufrimientos anónimos pero a los que le has encontrado nombre.
Emil Cioran

Otro poema sobre una madre (poema en construcción)

2009-05-16T14:27:00.000-07:00

“En el principio,
fue mi mamá”
Reynaldo Sietecase

- Arrorrorrorrata, que parió la gata, cinco burriquitos y una garrapata.
El burriquito se llevo los dientes que hoy le faltan a mi vieja, pero supo inundarme de música cuando la virginidad de todo sonido nos da la hora del sueño. Yo no sé donde estará la gata, ni si esas garrapatas encontraron sangre donde prenderse, la mía corre gracias a ella, desde ella y aunque hoy le falten dientes y le sobren penas yo sigo escuchando…
- Ese niño lindo que nació de noche quieren que lo lleven a pasear en coche, ese niño lindo que nació de día quieren que lo lleven a pasear en tranvía.
El primer paso de ese paseo que hoy sigo no lo di en coche ni en tranvía sino prendido de su mano, fue cuando el vértigo se hizo aventura, ahí aprendí a soltarme, aprendí a que el Ecuador de mi mundo podía ser más que el breve círculo de sus brazos, también aprendí el dolor de la primer caída.
- Duérmase mi niño, duérmase mi sol, duérmase pedazo de mi corazón

Perdóname por dormirme a veces cuando no debo, a vos te faltan los dientes, a mi me faltaron, me faltan, me faltarán agallas.
Imagino que de la abuela heredaste esa forma de acariciar con sonidos.
Esa forma particular de tejerme nanas que me tejen.

Otro poema sobre un padre (poema en construcción)

2009-05-16T14:12:00.000-07:00

Mi viejo nunca fue un buscador de misterios. Aunque ahora mire solo, a través de la ventana, como soñando, al sol caer sobra las casas de un barrio derruido, sin quemarlas, sin sumarle siquiera un brillo a esa nostalgia de lo que nunca fue o será. Aunque lo haga. Yo digo: mi viejo nunca fue un buscador de misterios. Y si bien su imagen se refleja, medio borrosa, en el vidrio sucio, trisado, no crean, él no mira su cara, sus arrugas, no es de los que meditan en lo perdido, apenas vive el presente de una tristeza inmemorial. Una tristeza sin vuelo, sin perspectiva, según él solo quiere estar tranquilo – Déjenme, déjenme en el silencio. Dice mi viejo, pero no hay silencio sino el murmullo de esa radio vieja que heredó de la abuela ¿Qué escucha mi viejo?¿por qué abraza ese aparato pasado de moda en la era de la imagen? El partido sigue cero a cero, mi viejo sigue mirando en sol caer tras la ventana quemando si quemando, su cara aún se refleja transparente en la mugre. Nada cambia en la tarde o casi ¿qué escucha entonces? Traerá sonidos viejos ese aparato viejo, serán los latidos que no están, que se fueron, o los besos que ya nunca le daré porque soy hombre y él me enseño que los hombres no lloran ni se besan, serán los sonidos de la abuela Eva los que escucha o los gritos de Don Juan su padre duro. Pero no, mi viejo no recuerda, no medita, no hace de la nostalgia un algo más que una palabra. No mi viejo nunca fue un buscador de misterios.

La perspectiva del cuadrito (poema en construcción)

2009-05-16T14:04:00.000-07:00

El guerrero de un solo ojo llegó caminando a ese pueblo de pescadores.
Su espalda, mil veces azotada, parecía un mapa de guerras.
La justicia de su espada solo se equiparaba a la sabiduría de su lengua.
Todos los caminos habían sido amantes de sus sandalias.
Amigo de los pequeños, humildes y jorobados, para él la mesa del rey y del mendigo tenían la misma dignidad.
Una amazona de cabellos rojos le dio un hijo.
El vino dulce de algún encuentro seguro mojaría su garganta sedienta de historias.

Ahora es otra cosa el errante de sumeria, apenas una caja escondida, un montón de dibujos apilados.
Mi viejo me lo compraba en el kiosquito de la estación del tren.
De grande, cuando ya no creía en la justicia de los guerreros, lloré en una parrillada mientras masticaba esos recuerdos

gajos (poema en construcción)

2009-05-16T13:51:00.000-07:00

a Doña Cota

Esa mujer es un lenguaje. Un centro donde giran los silencios y las palabras adquieren un espesor parecido a la verdad. Esa mujer en la forma común de nuestras diferencias, de ella venimos y en ella vive lo que de nosotros se parece.

Esa mujer es un lenguaje, en ella nuestras diferencias florecen en sangre compartida.
Esa mujer es un mapa, un espejo, un túnel del tiempo donde lo que fue nos toca para dejarnos ser algo distinto, promesa nueva que está siendo.

inaugurás dibujos ahí

2009-05-16T13:35:00.000-07:00

(lo que soy)

muchedumbre de células transcurriendo en tu ritmo,
combinación exquisita de un espacio y un tiempo
marcados por tu hacer

(lo que pasa)

la mañana se ha llevado los sentidos posibles,
el espacio que plegó tu presencia está en blanco,
sin rincones ¿dónde ir?
cuando en las 24 hs se despliega una confusión recta
¿hacia donde dar el primer paso?

(lo que falta)

algo para orientarse,
coordenadas, mapas varios,
símbolos que griten donde esta el norte,
horizontes dibujados por vos

(lo que sos)

guía en la jungla del exceso,
guía en el desierto de la carencia.

NOSTALGIAS DARWINIANAS

2008-12-31T12:56:00.000-08:00

incapaces del tajo,
mis uñas están condenadas
a la hipocresía de la escritura
mono en el horóscopo chino
toro en el zodíaco
mi alma es un zoológico de mentiras
Eslabón Perdido.
Homo Precarius Nostalgicus.
pobre pedazo
de piel civilizada
olvidaste
que la selva del amor
no admite moral
y añoras el cuero
duro y verde
del dinosaurio
que nunca fuiste
por desgracias de la evolución.

rancio

2008-12-31T12:42:00.001-08:00

"- ah... ciudad de bebedores de agua"
Raúl González Tuñón

a diferencia del Vino
me pongo viejo y poco a poco voy perdiendo el sabor
ya no emborracha a nadie mi sonrisa
y ni siquiera
la antigua brillantez de envase
persiste ante el arrastre de los días
los sábados por la noche grito:
- este mundo está demasiado sobrio, bébanme... aún estoy bueno
pero la gente que mira detrás de sus ventanas murmura:
- no hay caso no hay caso
es uno de los tantos
que está perdido en la bebida
y toma
sin remordimientos
la gaseosa de moda
al llegar la mañana
suelo beber de un grito el sol
y ya cansado de ser rechazado
por los paladares del mundo
vuelvo a mi Bodega
esa madera vieja y desteñida
donde descansa
mi cuerpo desabrido.